L'oubli

En ce jour de Toussaint, quelques ombres posthumes,

Nourries de leur chagrin, se fondent dans la brume,

Puis traînent leur peine, le long de ces allées

Comme des étrennes qu’elles voudraient oublier.

 

Dans un recoin sombre, à l’abri des regards,

Un homme aurait aimé pouvoir marquer l’histoire,

Cette pierre meurtrie de l’usure des vents

Tente de subsister, sans fleurs ni ornements.

 

Loin de ces convictions, la meute de ses pairs

N’a voulu se pencher pour féconder la terre

Et les seules larmes qui infirment sa rage

Viennent, un peu blasées, de l’âme de l’orage.

 

 

 

Novembre 1998.